Salut toi ! J'me présente, je m'appelle Henri, je voudrais bien réussir ma vie et du coup, je fais une étude sociologique sur les divers groupes qui peuplent cette bonne vieille Terre et, miracle, t'as croisé mon chemin ! T'as du temps à m'accorder ? Ouais ? Super !

Dis-moi, j'suis curieux, si tu m'en disais un peu plus sur toi ? Ton nom pour commencer, ce serait déjà bien ! J'ai eu bien des noms, Cary Dowle sera peut-être le dernier D'accord, d'accord...mais tu n'as pas un autre petit nom ? Tu sais de quoi je parle bien sûr *wink wink* Amduscias Je me disais bien que je sentais un truc chez toi ! Hey, hey, dis-moi, t'es placé où dans la hiérarchie, du coup ? Ça m'intéresse ! Grand Duc des enfers, une position qui m'assure un confort suffisant. Trop fort ! Tu connais peut-être mon pote, je pense qu'il fait partie de la même légion que toi...mais vous êtes peut-être pas du même âge en fait...d'ailleurs, t'as quel âge ? De longs et délectables siècles d'existence ... Ah oui, tu le connais peut-être pas. Peut-être que vous êtes pas de la même souche ? T'es de quel type, toi, d'ailleurs, si c'est pas indiscret ? Du meilleur cru, si l'on en croit Lulu.   Hm, ok. J'ai mon pote qui m'a parlé de bruits de couloir bizarres...tu sais, le Grand Combat Final ? Enfin, ce sont des rumeurs pour l'instant hein...Mais euh, si ça s'avérait vrai, tu pencherais de quel côté ? Juste pour savoir, tu sais... Pertinente question. Tout ce que je peux révéler, c'est que le moment venu, on m'entendra venir, sans me voir arriver ; La musique annonce mon entrée et le silence marque mon départ. J'ajouterai ma touche personnelle à l’œuvre de la ... Dé-création.

D'accord, d'accord, passons à un sujet plus léger alors...les démons ont une réputation sulfureuse et je me demande, par pur intérêt scientifique bien entendu...tu penches plutôt de quel côté, toi ? A la morsure du glaive, je préfère l'ivresse du Calice. Oh, intéressant. Et y'a quelqu'un dans ta vie, en ce moment ? Toujours intérêt scientifique, bien sûr Mon intérêt n'a pas encore été éprouvé, il n'a été qu'entamé.  D'accord, d'accord, arrêtons de parler de tes amours, j'ai compris, ça me regarde pas. M'en veux pas, j'aime bien être au fait des choses !

Parlons un peu de ta vie terrestre à présent, c'est quoi ton occupation ? Compositeur, Professeur de musique et chef d'Orchestre ... Je suis le père des idolâtres. Pas mal, pas mal. J'adore ton apparence terrestre, au fait, j'ai jamais eu beaucoup de chance avec l'administration, moi, j'ai toujours eu des vieux moches ou des trop jeunes. Toi, on dirait que t'as une trentaine bien tassée et tu ressembles à Wes Bentley, c'est la classe quoi ! Allez, une petite dernière pour la route et je te laisse tranquille...Comment tu te décrirais, niveau caractère, tempérament ? Pour ceux qui nous lisent, tu comprends, moi je sais tout.
Un concert sera probablement plus parlant que des mots ... Mais, nombreux sont ceux qui sont restés dans l'incapacité complète d'appréhender mon art, tout comme les messages qu'ils véhiculent. Légions ont perdu la raison, à l'écoute des cris de l'âme ... Mes instruments sont organiques, leurs vibrations ont une dimension spirituelle oubliée. Ou refoulée.
Mes disciples me disent opiniâtre, inflexible, impulsif et compulsif ; Quand je suis en réalité passionné, assuré, viscéral et méticuleux. Voyez comme l'interprétation des mots peut être viciée par l'austérité, l'éloquence nécessite de connaître le poids de chacun d'entre eux. Ma curiosité m'amène à explorer des modes nouveaux de communication, j'exhume des échos oubliés et découvre peut-être ceux du futur. Si avenir, il y a. L'on me qualifie de maître de la duplicité, dans un monde où le mensonge fait loi ; Je suis comme vous autres, un prédateur social, la seule différence, c'est que je m'assume. Je serais le père des postulats et colporteur de mensonges dans une société rassurée par ses monomanies, codes et idées préconçues ? Non, je suis simplement un théoricien, celui qui ne se pose pas nécessairement les bonnes questions, mais qui a encore l'audace de quitter sa zone de confort. Je ne suis rien de moins qu'un visionnaire, désireux de partager ses perceptions avec le plus grand nombre. Vous apprendrez peut-être à écouter avec tous vos sens ... Vous aussi. Je pourrais vous apprendre.

Et bien merci beaucoup, ça a été un plaisir de bavarder avec toi ! A une prochaine fois peut-être ?

Il fut un temps où les mortels, plus qu’écouter, savaient encore ressentir.
Une ère où la barrière de la langue, n’avait pas encore été érigée, où les cordes vocales n’étaient pas véhicules de la parole mais celui d’un mode de communication primitif. Courte mesure d’harmonie, où les instruments de chair formaient encore un chœur cohérent. Des hurlements en prélude, accompagnés de percussions régulières, de pulsations organiques ; Un crescendo s’achevant sur les corps de plaintes et de râles. Aucune forme de témoignage ne sut être plus authentique à mes oreilles, que celle-là et, ce depuis que je fus. Pour ce que j’en sais, pour ce que me révèle ma mémoire, j’ai entendu ce fugace interlude de votre existence. Comme vous autres, j’ai été enfanté dans la douleur, en de nombreuses occurrences ; Certainement pas dans la même matrice.

Seules ces vibrations me permettent aujourd’hui, de fuir votre misérable réalité pour regagner la mienne ; Ce royaume que vous avez nommé, l’Enfer. Comme toute chose, notre domaine vit, ses visages sont nombreux et changeants. Aux trépassés, il ne révèle que les plus innommables facettes de sa constitution, mais pour nous autres, il demeure un havre. Un maigre pan de cette vaste cosmogonie soumis à notre seule vision ; Celle que tous les pécheurs finissent par appréhender et comprendre. Je suis celui qui porte les échos de sa patrie, vers votre triste terre parasitée et outragée. Celui qui fait voyager les initiés vers les neufs cercles en quelques coups de baguette, qui pratique la lobotomie trans-orbitale à l'archet, celui qui a apporté le triton de la discorde. Celui qui fait s'entrecroiser les portées, qui utilise les clés pour déverrouiller les portes de votre subconscient ... Ce que j'y révèle, ampoule, humecte et éprouve la chair.

Des Grégoriens à Bach, de Johnson à Iommi, ma griffe s'est plantée dans l'essence même de la musique et tous mes messagers, bon ou malgré eux, œuvrent en mon nom. Ma corruption souille jusqu'à votre "culture" populaire. Vous ne voulez pas savoir combien de vos idoles, occupent dores et déjà mes rangs ; Moins encore, celles, qui usent mes bancs.
Les véritables virtuoses sont morts, mais mon orchestre saura accueillir quelques néophytes. Après tout ... Je m'occupe du talent. Qui suis-je ? Je suis le manager le plus talentueux du sous-sol. J'ai fait rentrer suffisamment d'âmes dans les caisses pour mériter mes légions ... Ma petite fanfare personnelle. Les angelots peuvent bien souffler dans leurs trompettes, ils devront se contenter de faire l'ouverture, quand j'occuperais le devant de la scène pour l'ultime tournée.

Barbican Hall ne vibrera plus jamais.
C’est là, la seule pensée qui traverse l’esprit de Cary Dowle au moment où l’Orchestre symphonique Londonien sert son Mahler numéro cinq. Une fragrance si mielleuse, qu’elle en rendrait diabétique. Les lumières crues, prétendument chaudes, baignent l’orchestre dans des lueurs aussi tièdes et dépouillées de vie, que leur représentation. Dans son balcon, ersatz de loge ressemblant à une baignoire, le virtuose se noie. Il se demande où est la surface … Qui est en vérité dans l’abysse. Les instruments vibrent probablement, mais les sons qui parviennent jusqu’à lui, sont étouffés ; Ils sont autant de râles de moribonds, de plaintes … De bruits grivois. Les jambes étendues par delà l’assise molletonnée de son fauteuil, semelles négligemment posées sur le garde corps de sa prison, il attends. Chose que l’on fait une fois confronté à un moment difficile ; Sermon, douleur ou monologue ennuyeux. On attends que ça passe . Il laisse échapper un long soupir, consultant sa montre et l’emphase qu’il y mets, lui semble encore insuffisante. Plus d'une heure ... Dans un enfer personnel, où l'espace temps ne manquerait probablement pas de se distordre.

Un instant, il lève les yeux, à la vingt-cinquième minute … Mais ses iris se voilent aussitôt, le bleu de cobalt devient plus pâle et délavé ; Le voile de la mort cérébrale, dit-on. Celui qui cherchait l’émulation des sens vient juste de s’éteindre, encore. Pour la huitième fois. Tout ce que lui évoque cette représentation, c’est ce terrible éternuement qui menace après deux trois aspirations de sortir, sans jamais aboutir. Cette chaleur lancinante au creux des reins, trahissant l’approche d’un orgasme qui ne viendra jamais. En somme, il ne peut comparer cette soirée qu’à une promesse trahie, un besoin inassouvi. Il observe "l’aéropage" de constipés, dans l’espoir de sauver cette soirée, mais tous ces profanes présents, sont soit plongés dans un état d’hébétude profond, soit dans une sorte de … léthargie salutaire. Tout comme l'auditoire, incapable de reconnaitre une note ou de ressentir la musique. Amduscias, pour une fois plein de mansuétude, leur accorde au moins un peu de crédit.
Il n'y a à leur décharge, rien à ressentir. Tout le monde sait où mène l’ennui et ça n’apporte jamais rien de bon. Il consulte sa manucure … Impeccable, non sans se fendre d’un bruyant :

-« Par pitié, abrégez leurs souffrances … »

Outrage fait aux ignorants, aux sourds. Une quinquagénaire déguisée en prostituée du quartier rouge, ne manque pas de trahir son penchant pour le mauvais goût ... En matière musicale comme vestimentaire. Les lèvres pincées, elle laisse échapper ce qui doit probablement être une imprécation ? Une invitation au silence ?
L'impie s'y joint, son index se pose sur la pulpe ténue de ses lèvres, déjà étirées par un sourire ; Celles de pie grièche s'animent. Mais aucun son n'en sort. Pour une fois, il ne s'est pas fait entendre mais elle l'a bien vu venir.
Quarante-six minutes à tuer.

Le grand duc, las, se dit que cette veillée manque de cachet. D'effet Larsen. Ses doigts s'agitent sur l'accoudoir, dansent, pianotent ou ... Qui sait, œuvrent. Au petit matin, tout le monde entendra parler de la représentation médiocre de l'Orchestre Symphonique de Londres, des dissonances entendues à l'approche de la fin. Beaucoup jureront même avoir entendu des instruments, pourtant absents sur scène. Les plus attentifs, infortunés, verront leurs nuits prochaines, rendues plus éprouvantes que jamais ; Saturé que sera leur sommeil, par d'indicibles cauchemars. Une vision des quelques concerts à venir, donnés par une harmonie venue de très loin. Assaillis ils seront, par des ombres informes, semi organiques ; Des horreurs dansantes et hurlantes sous une empyrée obscure, transpercée d'éclats charrons. Silhouettes sinueuses ou rampantes, aux membres atrophiés, cisaillés ... Au tronc ligaturés de cordes vibrantes. Autant de monstres sans visages, au caps parachevés de becs ou d'orifices répugnants. Pour chaque pécheur ... Un cercle douillet est préparé et nombre de places sont encore vacantes.
Mahler aurait probablement voulu être vengé, pour cet odieux assassinat.